Somos los de la ropa de la noche anterior

Ábreme la puerta,
yo nunca me he ido.
Vengo a pintarte de negro
hoy que estás soleada.

Tuvimos ideas felices,
vivimos para no-contarlas.
Salimos a comprar tabaco
y cuando volvimos,
no estaban.

Somos los de la ropa de la noche anterior.

Los del fin de semana perdido,
los probadores de venenos.
Tú yo.
Con la cara de ayer.

Somos presas.

Otra vez colocados
en el punto de mira.
Otra vez colocados
con peine de plata fina.

Debes contarle a los niños,
que su madre y su padre
también se abrieron camino
lejos del paraíso.

Debes contarle a los otros…
porque contar cosas
no te hará más lista,
pero contar historias
será como pensar en alto.

Vamos
Piénsalo.
En ALTO.

Debes contar
del uno al diez
y desaparecer.

Estamos aquí de prestado
y chocamos.
Tú y yo.
Y los demás no existen.
Los demás casi no están
más que para rellenar tus huecos.

Fuimos los amantes
del fundido a negro,
buscadores de finales felices.
Alimañas.
Somos los hijos de puta
que nunca diablos se acaban.

Te espero en el fade-out
de las canciones mal terminadas.
Me aguardas en el culo
del vaso medio vacío.

Tú cumples años, hermana
el día que nos conocimos.
Tengo mesa en el infierno
y entradas para el abismo.

Ábreme la puerta,
déjame entrar.

Vengo con la ropa de la noche anterior.
Vengo por donde me he ido.

Llaves en el macetero.
Plato de perro vacío.

enero 16, 2012. Etiquetas: , , , , , . Uncategorized.

2 comentarios

  1. Pilar Barrios (@pilarbarvar) replied:

    Ya tenía mono de estas cosas. Gracias por “el material”.

    • fernandoepelde replied:

      Jajajajajaja! “Material”, la palabra mágica. Gracias a usted, por estar, agente Barrios.

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