Poema para palabra hablada y una banda de rock borracha.
La banda eructa.
Camino al Bafle
piso una mierda
piso un cristal
piso a un poeta convertido en cucaracha.
*
Todo lo malo que pueda suceder,
ha de suceder.
*
Versus,
las imágenes
no tienen nada que hacer.
Camino hacia al bafle
con pies de plomo y un pulmón de acero.
*
Camino al bafle
Escupes
vendes y,
finalmente,
regalas…
Fuego.
*
Sparrings superdotados.
Imágenes de mierda
que poco o nada
pueden hacer contra el Bafle.
Teclista (casi no se le entiende) : Vamos camino al Bafle.
Vamos de cabeza
contra una nube
de gas lacrimógeno.
*
Tan cerca
la velocidad del sonido choca contra sí misma.
En una espiral científica.
*
Ahora hablas mi idioma.
La lengua de fuego.
Con toda esta mierda lo había olvidado:
Todavía podemos hablar.
Todavía puedo hacer que te rías…
de esto.
Afuera, en el camino, casi no se escuchan las voces.
¡Eh, amigo! ¿A dónde nos dirigimos?
Guitarrista borracho: ¡Vamos camino al bafle!
¿Cómo?
Guitarrista borracho: ¡Vamos camino al Bafle, justo al lado del escenario!
¡Qué peligro!
El salto del ángel.
Ese salto del demonio.
Basta de contrarios,
Basta de ironías de mierda.
El ruido tiene mucho más que decir.
El ruido
delante de donde cagaban los caballos.
Delante del Bafle.
¡Eh amigo!
¿Dónde coño vamos? ¿Hacia dónde decías que nos dirigimos?
Guitarrista borracho otra vez: ¡Vamos camino al Bafle!
*
John Sinclair
Los lobos
Los heavies
Las fábricas de Detroit
Las ancianas
Lucharon
por nuestro derecho al volumen.
Y estamos aquí.
Justo aquí.
Camino al Bafle.
El bafle emana
Bajos gomosos. Bajos musculosos.
Profundos.
Pienso: Esto es grave.
¿Dónde coño decíais que vamos?
Teclista (alterado/barbitúricos): ¡Vamos camino al Bafle!
Estamos cerca.
Alguien con los ojos en blanco…
guía esta vez.
¿Dónde diablos vamos?
Bajsta borracho: ¡Vamos camino al Bafle!
El Bafle manda.
El Bafle, por lo visto… manda.
Todos los componentes de la banda gritan
Se funde un foco.
Llueven chispas.
Vamos camino al Bafle, vamos de cabeza,
Médiums:
Personas defectuosas.
Mal sintonizadas.
Marionetas de las interferencias
de emisoras desconocidas.
Dos componentes de la banda han de morir electrocutados en este momento.
Como los guitarristas de Eric Clapton.
-ENTRE INTERFERENCIAS-
Damas y caballeros,
seguimos aquí,
seguimos camino al Bafle.
Buenas noticas:
Se ha perdido la comunicación
entre lo que teníamos que hacer
y lo que podemos hacer.
Así que, sin duda es ahora
cuando estamos listos para hacer
lo que debemos de hacer.
Todos -MUY PEDO-: Vamos camino al Bafle.
Una niña me enseña las tetas.
Alcohol
Cocaína
Marihuana
Éxtasis
He dicho:
Alcohol
Cocaína
Marihuana
Éxtasis.
Vamos camino al Bafle.
Y gotean las orejas.
(La parte siguiente ha de ser gritada hasta destrozar la garganta y tener problemas para recitar las siguientes partes de texto)
¡¡¡¡¡El juego al que jugamos es verdad!!!!
Mueves las manos como si apartaras fantasmas.
El juego al que jugamos es serio.
Confundes a los fantasmas, sin saberlo,
como si dirigieras el tráfico.
FEEDBACK
Averno.
El bafle manda en Mi.
La banda toca MI.
Muy fuerte.
Mi.
Esa nota no soy yo.
¡¡¡Ahora sí que vamos camino al bafle, joder…!!!
El batería extranjero, sudado y sin camiseta grita:
¡Nada vuela por encima de las águilas!
Y después de esa mierda poética de segunda clase:
Pasa un avión no tripulado.
Un drone.
*
Es insoportable.
Es ridículo
caminar directo al bafle.
Es como saltar dentro de un tren:
No sabemos lo que puede suceder.
*
Animación suspendida.
Animación suspensa.
Ya estamos frente al puto bafle.
Tiembla más que nosotros.
Pero el Bafle manda.
Todos gritamos.
Abrazamos al bafle
ponemos la cabeza contra la rejilla,
le damos besitos.
Quebramos nuestros tímpanos.
Partimos.
Pienso entre interferencias:
Todos gritan faltos de vitamina B1.
Esto es grave.
Faltos de medios.
Poco agudos…
El bafle barre frecuencias.
Selecciona, naturalmente, lo que más le conviene:
El bafle manda.
El bafle.
Él.
En la foto: John Sinclair.
Fernando Epelde 